那片待拆迁的筒子楼，像一群被遗忘的、佝偻着背的老人，挤在城市扩张后留下的缝隙里。灰扑扑的水泥外墙大面积剥落，露出里面暗红色的砖块，像生了顽固的皮肤病。窗户大多蒙着厚厚的灰尘，有些玻璃碎了，用木板或发黄的报纸胡乱钉着。楼与楼之间距离很近，几乎伸手可及，晾晒的衣服在狭窄的天井上方飘荡，像褪了色的万国旗。

空气里弥漫着一股复杂的味道：陈年油烟凝固在墙壁和管道上的腻味，公用厕所飘出的氨水气，潮湿霉烂的木头味，还有堆积的垃圾在初夏温度里发酵的酸腐气。各种声音在这里被压缩、反射、放大：婴儿不知疲倦的啼哭，夫妻隔着薄墙的争吵，电视机里夸张的综艺节目笑声，麻将牌哗啦啦的洗牌声，还有不知哪家收音机咿咿呀呀放着过时的戏曲，唱腔在楼道里盘旋，带着哭腔。

陈暮按照广告上的地址，找到其中一栋看起来最破旧的。入口处堆满了废弃的家具和建筑垃圾，昏暗的楼道口贴满了各种“疏通下水道”、“高价收药”、“办证”的小广告，层层叠叠，糊满了墙面。他按照号码拨通了电话，响了很久才被接起，一个睡意朦胧、带着浓重口音的男人声音不耐烦地问：“谁啊？大清早的。”

陈暮简短说明来意。对方嘀咕了几句，似乎是在抱怨，然后报了个门牌号：“三楼，307。钥匙在门框上面，自己拿。一天八十，押一百，最少租三天。钱放桌上。别动屋里其他东西，晚上十点后别闹腾。”说完就挂了电话，干脆利落得不像做生意，倒像处理一件麻烦。

陈暮沿着楼梯往上走。楼梯是水泥的，很多地方坑坑洼洼，扶手锈蚀得厉害，摸上去一手红锈。声控灯基本都坏了，只有几扇敞开的房门里透出些微光，勉强照亮脚下。空气不流通，闷热，混杂着各种生活气息，黏稠得几乎能摸到。他尽量放轻脚步，但还是能感觉到两侧门缝后面有目光贴上来，又很快移开。在这里，陌生和警惕是常态。

307在走廊尽头。门是普通的木门，刷着早已看不出颜色的漆，门把手松动了，挂着一把样式老旧的挂锁。陈暮踮起脚，在积满灰尘的门框上摸索，果然摸到一把冰凉的铜钥匙。钥匙插进锁孔，转动时发出艰涩的摩擦声，像生了锈的关节在**。

推开门，一股更浓重的霉味和灰尘味扑面而来。房间很小，一眼就能看尽：一张木板床，上面铺着发黄、印着可疑污渍的床垫；一张摇摇晃晃的桌子，缺了个角，用砖头垫着；一把断了靠背的椅子；一个锈迹斑斑的铁皮脸盆架，上面搭着一条看不出原色的毛巾。角落里堆着些破纸箱和空瓶子。没有窗户，只有门上方一块小小的、装着栅栏的气窗，透进些许楼道里昏暗的光线。唯一的“电器”是悬在屋顶中央的一个光秃秃的灯泡，拉绳垂下来，末端脏得发黑。

这就是他的临时避难所。一个灰尘和阴影的盒子。

陈暮反手关上门，插上里面简陋的门闩。门闩只是根木条，卡在铁环里，脆弱得可笑，但聊胜于无。房间里顿时暗下来，只有气窗投下一道窄窄的、悬浮着无数尘埃的光柱。他站在光柱里，能看见灰尘在缓慢飞舞，像微型星系。

他放下沉重的背包，肩膀一阵酸痛。没有立刻开灯，他先走到门边，耳朵贴在门板上听了一会儿。外面的噪音被门板过滤，变成模糊的嗡嗡声，像隔着水听到的声音。没有特别靠近的脚步声，没有刻意的停留。他稍稍松了口气，但紧绷的神经并未完全放松。

他拧亮灯泡。昏黄的光线瞬间充满狭小的空间，驱散了部分黑暗，但也让房间的破败和肮脏无处遁形。墙壁上布满水渍和斑驳的痕迹，有些像是孩子的涂鸦，早已模糊不清。墙角结着蛛网，一只小小的蜘蛛悬在网中央，一动不动。

陈暮在床上坐下，床垫发出一阵令人牙酸的嘎吱声，扬起一小片灰尘。他顾不上这些，拉开背包，首先确认笔记本和金属盒子都在。冰凉的金属隔着毛巾传来寒意。他将它们小心地放在桌上，用背包挡着，不让它们直接暴露在气窗可能投来的视线里。

然后他检查了一下门闩，又走到气窗下，踮起脚往外看。只能看到对面楼同样斑驳的墙壁和几扇紧闭的窗户，晾衣绳上挂着的衣服在微风里轻轻晃动。视野有限，但至少没人能直接看到屋内。

做完这些，他才感到一阵虚脱般的疲惫袭来，混合着后怕和暂时安全的松懈感。他靠在冰冷的墙壁上，闭上眼。胸口胎记的搏动和芯片的温热，在这个狭小、安静（相对外面而言）的空间里，感觉更加清晰。仿佛在这片嘈杂的“噪音海洋”中，这个灰尘盒子成了一个暂时的、隔音效果不佳的孤岛，让他能更清楚地“听”到自己内部那两个不安分的信标。

饥饿感也在这时袭来。他从背包里拿出剩下的面包，干巴巴地啃着，就着瓶子里已经变温的水。面包渣掉在肮脏的地板上，他也懒得去捡。

吃完东西，体力恢复了一些，但精神上的困倦和混乱依旧。他需要整理思路，决定下一步。摊开笔记本？研究那个金属盒子？还是先想办法弄清“第七区”旧址的具体位置？

他走到桌边，没有立刻去动笔记本，而是先拿出那张写着地址的纸，和手机地图对照着看。“城东新区，第七区旧址”。地图上，城东新区范围很大，标注的都是新建的小区、商业中心和公园。没有“第七区”这个地名。他尝试搜索“第七区”、“旧厂区”、“废弃设施”，跳出来的信息杂乱无章，大多无关。

也许需要更具体的线索。母亲笔记本里那张简略的示意图，那条波浪线代表的“溪流”，会不会是某条实际存在的水道？城东新区在开发前，似乎是有几条小河和灌溉渠的，后来大部分被填埋或改道了。

还有那块符文金属板碎片。母亲拍过照。照片在哪里？如果没被那些人拿走，会不会还留在某个地方？家里的旧物几乎被清理一空，但也许……还有遗漏？

他想起那个深蓝色的铁皮盒子。小时候见过，母亲很珍视，总是锁着。失踪后，盒子不见了。是被当作“遗物”处理掉了，还是母亲提前藏在了别处？

思路在这里打了个结。太多“也许”，太少确凿的线索。

他揉了揉发胀的太阳穴，目光落在桌上的金属盒子上。在昏黄的灯光下，它沉默着，表面磨砂的质感吸收着光线，显得愈发深不可测。母亲说需要“特定频率的音频共振”才能打开，而他已经隐约触碰到了那种内在的“共鸣”。但还不够，远远不够。那种状态不稳定，难以维持，更别说精确地模拟出图谱上标示的频率了。

他尝试再次集中精神，去“感觉”体内那两个信标，试图主动引发那种奇异的嗡鸣。但这一次，除了持续不断的低语般的搏动和温热，什么特别的感觉都没有。昨晚在公寓里的那种玄妙状态，像是偶然打开的一扇门，如今紧紧关闭了。

挫败感像冰冷的潮水涌上来。他掌握了线索，甚至掌握了一丝开启线索的“能力”，却不知如何运用，被困在这个肮脏、憋闷的临时牢笼里。

就在他心神不宁时，门外走廊里传来一阵响动。

不是普通的脚步声或开关门声，而是一种拖沓的、沉重的摩擦声，伴随着金属物品轻轻碰撞的叮当声。声音由远及近，经过307门口时，似乎停顿了一下。

陈暮立刻屏住呼吸，全身肌肉绷紧，手指下意识地扣住了桌沿。木板粗糙的边缘硌着指腹。

门外的“停顿”只有极其短暂的一两秒。接着，那拖沓的摩擦声和金属碰撞声又响了起来，继续向前，渐渐远去，最终消失在走廊另一头，或者上了楼。

陈暮缓缓松开扣着桌沿的手指，掌心一片湿冷。是这栋楼里的其他住户？收废品的？还是……别的什么？

他无法确定。在这个地方，任何异常都可能只是日常的一部分，也可能隐藏着危险。刚才那一瞬间的停顿，是偶然，还是门外的人注意到了这个新来的、紧闭房门的租客？

他走到门边，再次将耳朵贴上去。外面恢复了之前那种混杂的、模糊的嗡嗡声，婴儿的啼哭似乎转移了阵地，夫妻的争吵变成了压低声音的争执，麻将牌的声音依旧。

暂时安全。但安全感薄得像一张纸。

他退回桌边，坐下。不能再被动等待了。他需要主动做点什么，哪怕只是整理已有的信息。

他翻开笔记本，直接找到记录“溪流声”和符文碎片的那几页。母亲的字迹在昏黄灯光下显得有些跳脱，那些关于“场”、“印痕”、“终结的回声”的描述，此刻读来不再是抽象的概念，而是带着某种冰冷的、可触及的真实感。她自己就是实验品，在未知的领域里摸索，记录下每一次异常的感受，试图找出规律，却最终消失在更深的黑暗里。

陈暮的目光落在“第七区旧址地下”和“溪流尽头”这几个字上。母亲认为那里是“回声”汇聚的地方，是真相所在，也是她最终要去探查的目标。她去了，然后失踪了。

他现在有两个选择：一是避开这个明显危险的目的地，从其他线索（比如阿阮、老唐，或者追查符文碎片照片）入手；二是……直接去那里看看。

前者看起来更安全，但可能迂回漫长，且未必能避开最终的核心。后者则是直面母亲走过的路，也是最危险的路。

胸口的胎记似乎随着他的思绪起伏，搏动得略微加快了一些。芯片也传来一阵细微的、几乎难以察觉的温度变化。仿佛这两样东西在默默表达着它们的“倾向”。

陈暮靠在冰冷的椅背上，闭上眼睛。脑海里闪过许多画面：便利店积水里分裂的倒影，废车场老唐浑浊而锐利的眼睛，“回声”书店阿阮在书海中佝偻的背影，窗外少年琥珀色的空洞眼神，还有门外那短暂停顿的、拖沓的脚步声……

所有这些碎片，都隐隐指向同一个方向，指向母亲留下的那个模糊的终点。

他睁开眼，目光落在金属盒子上。要打开它，可能需要到达那个地方，找到真正的“共鸣”。要理解母亲身上发生了什么，要解开自己身上的谜团，可能也无法绕过那里。

风险巨大。但退路似乎正在一条条消失。

他拿起笔，在笔记本空白的扉页上，开始梳理已知的信息和疑问，画下简单的关联图。笔尖划在粗糙的纸面上，发出沙沙的声响，在这间寂静（相对而言）的屋子里，显得格外清晰。

时间在笔尖的移动和思绪的翻腾中悄然流逝。气窗外透进的光线慢慢改变了角度，颜色也从灰白变成了淡淡的橙黄。傍晚了。

楼道里的嘈杂声似乎达到了一个高峰，然后又渐渐平息下去。做饭的香味（混合着劣质油和廉价调料的刺鼻气味）从门缝里飘进来。远处传来收看电视新闻的声音。

陈暮停下笔，揉了揉发涩的眼睛。纸上已经写满了杂乱的词语和箭头。线索依旧破碎，但一条隐约的路径似乎正在浮现。

他需要了解更多关于城东新区开发前的地貌，特别是水系分布。需要找到任何可能留存下来的、关于“第七区”这个旧称的资料或地图。还需要……为可能的前往那个地方做准备。

他看了一眼背包。里面除了笔记本和金属盒子，只有几件换洗衣服、一点钱和食物。远远不够。

首先，他需要一部更安全的、不记名的手机，或者至少一个无法被追踪的通讯方式。其次，需要一些防身的东西（尽管他对此毫无经验）。还有，需要更详细的城东新区，尤其是待开发区或废弃区域的地图。

钱是个问题。他手头的现金只够支付几天房租和最基本的生活费。

也许……可以卖掉一些东西？他有什么值钱的？除了母亲留下的这些“麻烦”，他一无所有。

这个念头让他感到一阵苦涩的荒谬。

窗外最后的天光也隐没了，房间完全陷入昏暗，只有那盏孤零零的灯泡散发着有限的光晕。陈暮没有开灯，就坐在逐渐浓重的黑暗里，听着外面筒子楼特有的、夜晚降临时的各种声响：锅碗瓢盆的碰撞，电视节目的喧嚣，孩子的哭闹逐渐变成睡前的哼唧，夫妻的争吵也最终被疲惫的沉默取代。

在这片充满了他人生活噪音的、破败的庇护所里，他第一次清晰地意识到，自己正站在一个岔路口。一边是退回相对“安全”的未知（被追踪、被窥视），另一边是踏入母亲失踪的黑暗，去追寻一个可能永远无法理解的真相。

而指引他的，只有体内两个沉默而固执的信标，和一本写满谜语的笔记。

夜色完全笼罩了筒子楼。远处城市璀璨的灯火透过气窗，在肮脏的地板上投下一小片模糊的光斑。陈暮坐在昏黄灯泡的光晕与窗外渗入的霓虹光影交界处，影子被拉得很长，扭曲地印在斑驳的墙壁上。

他伸出手，拿起那个冰冷的金属盒子，握在手里。金属的凉意透过手掌传来，与胸口芯片的温热形成鲜明的对比。

盒子上依旧没有任何缝隙可以开启，像一个完美的、沉默的谜。

他低声自语，声音在狭小的房间里几乎听不见，更像是说给自己听：

“那就……去听听看吧。”

“听一听，那所谓的‘回声’，到底是什么。”

话音落下的瞬间，仿佛响应一般，胸口胎记处传来一阵清晰而有力的搏动，像是一声低沉而坚定的应和。


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