周四清晨四点五十分，陈暮站在旧货市场入口的铁栅栏外。天还完全是黑的，只有东边天际线那儿透出一抹很淡的、掺着灰的蓝，像洗了太多次的牛仔裤褪了色的边角。风从巷子口灌进来，带着隔夜雨水的潮气和远处河道的淤泥味，钻进他单薄外套的领口。

他其实整夜没怎么合眼。

从便利店回到租住的公寓，爬上六楼那间不到二十平米的小屋时，天已经快亮了。他躺在床上，盯着天花板上那道因为楼上漏水留下的、蜿蜒如地图边界的水渍，掌心始终攥着那张名片和那枚芯片。名片边缘的毛刺硌着皮肤，芯片则安静地发烫，温度刚好维持在不至于灼伤、但又无法忽视的程度，像一颗嵌在肉里的小型心脏。

母亲的面容在黑暗里浮起来。不是清晰的五官，是一些碎片：她弯腰系鞋带时垂下的发梢，洗碗时哼的走调的歌，还有她最后一次出门前，站在玄关镜子前整理衣领的手指——那双手的骨节很细，手腕上有块淡褐色的旧疤，说是小时候被自行车链条绞的。

陈暮翻了个身，木板床发出不堪重负的吱呀声。窗外开始有零星的人声，卖豆浆油条的小推车轮子碾过坑洼路面的声音，远处工地机器沉闷的咚咚声。这些声音像潮水，一阵阵涌来又退去。他闭上眼，锁骨下的胎记又开始隐隐跳动，和芯片的温度形成某种呼应，一种低沉而持续的共振，仿佛他身体里被安装了两个需要校准的精密仪器。

于是他起来了。用冷水抹了把脸，镜子里的人眼眶发青，下巴上冒出了新胡茬。他穿上那件洗得发白的牛仔外套——母亲三年前给他买的，当时袖子还长一截，现在正好。出门前，他把名片和芯片一起塞进外套内侧的口袋，贴胸放着，能感觉到它们随着心跳轻轻撞击肋骨。

现在，他站在市场外。铁栅栏还没开，但里面已经有人影在晃动。手电筒的光束在堆积如山的旧货间扫来扫去，拖出长长的、摇晃的影子。空气里有股复杂的味道：锈蚀金属的腥气，发霉书籍的尘土味，廉价樟脑丸刺鼻的化学味，还有隐约的食物香气——有人支起了早点摊，油锅滋滋作响，炸油条的香味混在其中，突兀又真实。

五点整，穿深蓝色制服的管理员慢吞吞地走来，掏出钥匙串，叮铃当啷地开了锁。铁门被推开时发出尖利的摩擦声，像某种巨大生物的叹息。人群开始往里涌。大多是中老年人，提着布袋或拖着带轮的小拖车，眼神里有种精明的、猎食者般的专注。陈暮被裹挟着往前走了几步，差点踩到一个蹲在地上整理瓷碗的老太太的脚。

“看着点！”老太太头也不抬，声音沙哑。

陈暮低声道歉，侧身挤过去。市场的格局很乱，不是规划好的摊位，更像是一片被遗忘的空地上自发形成的聚集。旧家具堆成小山，缺腿的椅子、露出海绵的沙发、漆皮剥落的衣柜，全都蒙着一层灰蒙蒙的晨雾。书摊占地最大，各类书籍像瓦砾般堆积，封面大多褪色卷边，有些直接被雨水泡烂了，纸张黏连在一起，散发出酸腐气。再往里走，是电器区，老式电视机、收音机、生锈的电风扇，电线纠缠如藤蔓。最深处，是一些卖“稀奇玩意儿”的摊子：缺了零件的钟表，泛黄的老照片，褪色的看不出是谁的像章，还有各种辨不出用途的金属零件和仪器。

陈暮放慢脚步。他不知道该找什么。“林医生”可能是个摊主，也可能只是在这里有个固定位置的人。他试着观察每个人的脸：一个蹲在旧书堆前、戴着老花镜翻找的老头；一个守着满地铁皮玩具的中年女人，正就着昏暗的灯泡给一个铁皮青蛙上发条；一个年轻些的男人，面前摊着一块蓝布，上面摆着各种铜钱和旧邮票，他正低头用软布擦拭一枚银元，动作小心翼翼。

没有谁看起来像“医生”。

胎记的跳动变得明显了些。陈暮停下脚步，下意识地抬手按住胸口。隔着布料，能感觉到名片和芯片的存在。他环顾四周，目光落在市场最角落的一个棚子下。那里光线最暗，只挂着一盏防风煤油灯，火苗在玻璃罩里轻轻摇曳。棚子下堆的不是寻常旧货，而是一些更杂乱的东西：生锈的医疗器材——像是老式血压计、针筒铁盒、搪瓷托盘；几本厚重的外文书籍，书脊上的金字已经斑驳；还有一些玻璃瓶罐，里面泡着暗色的、形状可疑的东西。

棚子后面坐着个人。

是个很瘦的老人，穿着一件磨得发亮的深棕色皮夹克，里面是件灰色的高龄毛衣。他坐在一张折叠凳上，面前没有摆摊，只有一个小马扎，上面放着一个搪瓷杯，热气袅袅上升。老人正低头看一本摊在膝上的书，书页泛黄，边缘破损得厉害。他的侧脸在煤油灯的光晕里显得轮廓分明，鼻梁很高，眼窝深陷，花白的头发剃得很短，几乎贴着头皮。

陈暮站在原地，有些犹豫。老人看起来太普通了，和周围那些摊贩没什么区别。但胎记的跳动在催促他，芯片的温度似乎也升高了一点点。他深吸一口气，走了过去。

脚步声惊动了老人。他抬起头。

那是一双非常清醒的眼睛，虽然眼角有深深的皱纹，但瞳孔很亮，在昏黄光线下像两粒浸在水里的黑石子。他看着陈暮，没有惊讶，也没有询问，只是平静地看着，仿佛早就料到他会来。

“林医生？”陈暮开口，声音有些干。

老人没立刻回答。他合上膝上的书，放在脚边。陈暮瞥见封面，是德文的，书名很长，里面有“神经”和“图谱”这样的词，印得模糊不清。

“很多人这么叫我，虽然我早就不在医院了。”老人终于开口，声音平稳，带着一点不易察觉的沙哑，像很久没怎么说话。“坐。”他指了指旁边一个倒扣着的木箱。

陈暮犹豫了一下，还是坐下了。木箱表面粗糙，有潮湿的霉味。他离老人很近，能闻到他身上混合的气味：旧书的灰尘，淡淡的烟草，还有一种……消毒水似的、冷冽的味道。

“老吴让你来的？”林医生问，端起搪瓷杯喝了一口。杯子里飘出苦丁茶浓烈的气味。

陈暮点点头，从怀里掏出那张名片，递过去。“他说，这是我母亲留下的。”

林医生接过名片，并没有看，只是用手指摩挲着纸张边缘，动作很轻。他的目光落在陈暮脸上，像是细细描摹他的五官轮廓。过了好一会儿，他说：“你长得像她。尤其是眼睛。”

这句话像一根细针，轻轻刺破了什么。陈暮感到喉咙发紧。“您认识我母亲？”

“苏文茵。”林医生念出这个名字，语气里有种复杂的意味，像是怀念，又像是别的什么。“她是我在研究所带的最后一个学生。也是……最特别的一个。”

市场里的嘈杂声仿佛退远了一些。陈暮能清楚听见煤油灯灯芯燃烧时细微的噼啪声，和自己有些过快的心跳声。

“她留下了什么？”林医生忽然问，目光锐利起来，“除了这张名片。”

陈暮的心脏猛地一跳。他下意识地想否认，但老人那双眼睛似乎能看透一切。他迟疑了几秒，慢慢把手伸进外套内侧口袋，掏出那枚芯片。摊开手掌，银色的金属在煤油灯光下反射出微弱、冰冷的光泽。

林医生的呼吸几不可察地顿了一下。他没有立刻去拿，只是盯着它，眼神变得极其专注，甚至有些……敬畏？陈暮不确定。

“果然。”林医生低声道，声音轻得几乎被市场背景音淹没。他终于伸出手，但不是直接拿芯片，而是从皮夹克内袋里掏出一副老式的、金属边框的放大镜，凑近陈暮的掌心，仔细端详芯片上的纹路。

他的手指很稳，指甲修剪得很干净，但手背上布满了老人斑和凸起的青色血管。放大镜的镜片反射着跳动的火苗。

“双螺旋嵌套结构……”林医生喃喃自语，“相位已经激活了……和你体内的印记产生共振了？”他抬起眼，目光如电，扫向陈暮的脖颈下方。陈暮今天穿了件圆领T恤，锁骨下方的胎记刚好露出一半。

陈暮僵硬地点点头。“它会……发烫。会跳。”

林医生放下放大镜，靠回椅背，长长地、缓缓地吐出一口气。那口气在寒冷的清晨凝成一小团白雾，很快消散。他看起来忽然老了几岁，那种精明的、锐利的气质褪去了一些，换上一种沉重的疲惫。

“你母亲，”他慢慢说，目光投向棚子外昏暗的市场深处，像是看着遥远的过去，“她参与了一个项目。一个非常危险、也非常超前的项目。他们试图绘制……某种图谱。不是解剖图谱，是另一种层面的——意识的，或者说，能量场的图谱。”

陈暮听得似懂非懂。意识图谱？能量场？这些词离他便利店夜班的世界太远了。

“他们认为，人类身上有一些特殊的‘节点’，”林医生继续解释，语气更像是在梳理自己的记忆，“类似于中医的穴位，但更复杂，更……深层。这些节点在某些个体身上会显化为可见的印记，像胎记，但又不是普通的胎记。它们与某种特殊的、非地球常规的矿物——或者说能量结晶——会产生共鸣。”

他的目光落回芯片上。“这就是那种结晶的极端提纯和微型化产物。你母亲代号‘聆音者’，因为她身上的节点异常活跃，她能……感知到一些常人感知不到的东西。这个芯片，代号‘钥匙’，是她失踪前最后完成的设计。理论上，它能激活或稳定节点的共振。”

陈暮感到一阵寒意，不是来自天气。“激活……会怎样？”

林医生沉默了很久。市场里，一个摊主和顾客因为价格争执起来，声音忽高忽低。远处传来火车经过的汽笛声，悠长而苍凉。

“我们不知道。”林医生最终说，声音很轻，带着一丝苦涩，“项目在快要取得关键数据时被紧急叫停。所有资料封存，参与者被要求签署保密协议，分散安排。你母亲拒绝了。她带着原始数据和一部分未完成的‘钥匙’原型……消失了。”

他看向陈暮：“她留下的，不止是这张名片。她把最重要的东西，留给了你。不是芯片，是你身上的节点。还有……”他顿了顿，“还有她希望你追查下去的决心。”

陈暮低头看着掌心的芯片。那些螺旋纹路仿佛活了过来，在光影下缓缓流动。锁骨下的胎记传来一阵强烈的悸动，几乎与芯片的温热频率完全同步。他忽然想起便利店积水倒影里那个穿病号服的自己，想起玻璃门上三重分裂的影子。

“我该怎么做？”他问，声音有些发颤。

林医生从凳子上慢慢站起身，动作有些迟缓。他走到棚子角落，在一个旧木箱里翻找了一会儿，拿出一个牛皮纸文件袋，很薄。走回来，递给陈暮。

“这是我能给你的全部。”他说，“一些旧笔记，一些地址，几个可能还知道点内情、又愿意冒险开口的人的名字。但你要记住——”他的眼神再次变得锐利无比，“从你接过这个袋子，从你决定追寻真相的那一刻起，你就踏进了阴影里。盯着这个项目的眼睛，比你想象的要多得多。有些来自官方，有些……来自别处。”

陈暮接过文件袋。很轻，但感觉沉甸甸的。

“芯片收好，不要轻易示人。你的节点……尽量保持平静，强烈的情绪波动可能会加剧它的活性。”林医生重新坐下，端起已经凉了的茶，喝了一口，皱了皱眉。“每周四早上，我会在这里。如果有紧急情况，或者你发现了什么，可以来找我。但别太频繁。”

他摆摆手，示意陈暮可以离开了。然后又拿起脚边那本德文书，重新翻开，仿佛刚才的一切对话都没有发生。

陈暮站起身，将文件袋仔细塞进外套内侧另一个口袋，和名片、芯片分开。他转身走了几步，又忍不住回头。

林医生依然低头看着书，煤油灯的光在他花白的头发和深陷的眼窝上投下颤动的阴影。他整个人像是融进了这堆旧货和昏光里，成了市场背景的一部分，古老，沉默，布满灰尘。

陈暮转过头，汇入逐渐增多的人流。天光又亮了一些，那抹牛仔裤边缘的淡蓝扩散开来，稀释了沉黑，但离真正的天亮还早。各种气味和声音包裹着他：讨价还价声，旧收音机吱呀播放的戏曲声，炸油条的滋滋声，铁器碰撞的叮当声。

他摸了摸口袋，三个硬物隔着布料贴着他的皮肤。名片，芯片，文件袋。像三颗埋进身体的种子，不知道会长出什么。

他走出市场铁门时，东边的天空终于撕开了一道口子，金红色的晨曦像血一样渗出来，染亮了低垂的云层边缘。新的一天开始了，但陈暮觉得，自己正走回一个漫长而潮湿的、从未真正结束的夜晚。


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